Coisas que rodeiam a cabeça e beiram a uma insanidade surda...
Surda pois não ouve, ninguém ouve o grito preso na garganta de alguém com sede de vida...
Está preso, pois não pode ser solto, não pode ser gritado, vomitado pra fora com vontade e ímpeto...
As sombras pesam sob as costas de quem já calou, mas não quer mais...
Quer gritar, quer correr...
Quer gritar e correr nua pela grama numa noite de chuva e estrelas...
Gritar pra libertar... Pra deixar de guardar... Pra entender que o tempo não é algo que possa voltar... E nem que possa ir...
Que o tempo é agora...
Deixar que o grito leve tudo o que é efêmero, pequeno demais...
Que o vômito de voz faça com que todos ouçam seu peito aguado...
Que nada mais preso fique onde está...
Que a chuva lave o fervor da pele, da alma, dos olhos...
Pois a pele arde num fogo pulsante, espiral...
Fogo esse que nunca se calou, sempre gritou e sempre queimou...
Fogo esse que nunca mais será apagado, pois é muito mais forte...
A insanidade está aqui, inquieta, maliciosa, sedutora, selvagem...
Insanidade que cheira flores de outono... Frias, porém, presentes...
Que tem um estranho gosto metálico e a cor da neblina...
Insanidade que está aqui desde que a alma é alma...
Insanidade presente desde que comecei essas letras...